Dois Poemas de Eliana Mora

Devaneios quase possíveis 


O sol derreteu-se devagar
a escorrer pela ponta de um pincel macio,
no corpo daquela manhã.

Lenta e preguiçosa,
a tarde, insegura e tonta,
perde-se em divagações em tal cenário.

Ao pintor imaginário
resta a tela e um desafio: cerzir na noite
uma nova manhã.

Sobras de gotas douradas,
novos ares, nova vida,
matéria viva

[até algo surgir da costura agonizante].



Eliana Mora, 11/4/13
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Por um instante, ainda

Por um instante, ainda


se a vida parar
se a tela do mundo escurecer
se o brilho do asteróide ainda conseguir nos alcançar
pronta estarei para tudo
que pode ser um nada
o vazio de um amor que não pode esperar

não importa o som dos pássaros
o alarido de algum nada a me chamar
estarei disposta
recosta aqui  sonho meu
abre todas as comportas
pensa que existo
com isto me leva onde quiseres 

se pensas que sou eu ainda
se reflito a cor do pensamento teu
retira-me do ponto de partida
anula-me num todo inconsequente
e pula-me a brincar de vida
porque ela é sim
a dona disso tudo

enquanto minha dor resplandecer
num tolo e mágico segundo
atira-me a ti 
[que - juro - não resistirei]


Eliana Mora, 30/3/13  

Eliana Mora - Lírio deserto 

Dois poemas de Thiago Cervan

espinha de bacalhau

retirar a flanela laranja 
do corpo fragmentado de madeira
unir campânula, corpos superior & inferior
barrilete & boquiha no adágio, molto tranquilo
umedecer a palheta com a língua ágil
do stacatto & prendê-la com a borboleta prateada. 
& com o pulmão de mil fumantes crônicos
& com os dedos atrofiados pela poeira
dos fechos enferrujados da maleta
reviver com pouco brilho
o clarinete de anos atrás

*

anhangabaú

camelôs vendem dvds pornôs
enquanto travestis de um metro e noventa
& pirocas de trinta centímetros exibem-se com
o mesmo rigor dos soldados da guarda-real
britânica. god save the queen. vende-se tudo:
milho transgênico no pratinho da china,
guarda-chuvas de meteoritos e erva cidreira
de plástico & em um canto qualquer seres
amontoados tem os dorsos cobertos por caixas
de papelão com impressões metalinguísticas: frágil,
manusear com cuidado, made in brazil.
vômitos de anjos & pedrinhas q não estão no
aquário compõem o cenário da maldição da
película q não entrará para a lista dos filmes de
terror mais importantes da última década.
vagabundos em geral levam a vida como dá,
entre um biscate & uma biscate, uma boate
e um bote certeiro & os estagiários & executivos
& todos os tipos possíveis rumam às catracas
numa fila indiana do carrossel infinito q se segue
sobre o vale da sombra dos autóctones nus

*

Thiago Cervan (1985) nasceu em São Bernado/SP. Desenvolve diversos trabalhos em arte e poesia. Em 2012, publicou o livro "Sumo Bagaço", pelo selo Poesia Maloqueirista. Saiba mais sobre o autor em: http://cervan.blogspot.com.br/.

Poema de Ney Ferraz Paiva

"o dia todo com os olhos voltados pra fronteira" 

marinheiro de segunda classe
sem rosto nem pertences
sempre mudando pra mais longe
efeitos de introversão
filiado ao sindicato dos marítimos
ainda que por lá já não militem marujos tão bons
billy budd/ paul bowles/ basil bunting
agonizando sobre a praia
digo oh deuses guardiões dos mares
quero mais tempo pra ler/escrever
flutuar no éter das distâncias
algures & aqui nesta deriva
palavras arremessando entrando
ou és tu que impeles/solidão?
resgatam antigas pegadas
incontáveis tropeços
furiosa música do dia
estranho lugar da escrita
tentar fingir pra si mesmo
um caminho de fuga
depois da brumosa chuva
a cidade se contempla pelo avesso
um caos de detritos
ruína de navio ao largo
um tipo de luto
cidade oculta na sucessão de ruas
corredores fechadas janelas
estreitos desfiladeiros
não existe mais
nada me sobrou
pelos becos corriam cavalos
terrenos baldios
cemitérios de cães carros 
velhos ossos até avião tinha
construíram aeroporto perto dali
que às vezes se foge
nomadismo & vagabundagem
tempo em que não existia rua avenida
dizia-se: “estrada velha do aeroporto”
torpor de hélices arremetendo
nasci-cresci ali agora mesmo
tudo leva o tempo de um segredo
passou-passei inerte sobre escombros
esmagado perdido acuado
à espera-ébria do hipotético barco
evito ver-lhe um retrato
esquivo-me de seus enigmas
eu era essa cidade derruída
na avenida agora descarrega-se
o delírio que não teria ousado
desenfreadas procissões
pastoreiam pés descalços
o pecado a que sempre se volta
engastados numa corda
sem saúde nem saída
estrangeiro agonizo sobre a praia
oh deuses guardiões dos mares
distâncias engolem/regurgitam
flamejam o confim dos exílios
escritor de leitor & lugar algum
todos passam surdos/mudos por mim
a coisa mais estranha é o silêncio
ou certa vez tua mão na estante
à procura de um livro meu
“não é fácil achar”
um livro entre outros
sem início & fim solenes
dedos percorriam dorsos crinas
cabelos brancos-açucarados
bailavam saiam de mim            
puxavas manobravas
raízes de água fluente
criadas por mim mesmo
começavam a cobrir tudo
o silêncio-uivo do poema

*

Ney Ferraz Paiva nasceu em Belém (Pará). Escreveu os livros: "não era suicídio sobre a relva" (2000), "nave do nada" (2004), "val-de-cães" (2008) e "arrastar um landau debaixo d'água" (2012). Mantém o blog Hospício Moinho dos Ventos.

DOIS POEMAS DE NUNO JÚDICE

I

A ORIGEM DO MUNDO

De manhã, apanho as ervas do quintal. A terra,
ainda fresca, sai com as raízes; e mistura-se com
a névoa da madrugada. O mundo, então,
fica ao contrário: o céu, que não vejo, está
por baixo da terra; e as raízes sobem
numa direcção invisível. De dentro
de casa, porém, um cheiro a café chama
por mim: como se alguém me dissesse
que é preciso acordar, uma segunda vez,
para que as raízes cresçam por dentro da
terra e a névoa, dissipando-se, deixe ver o azul.

II

POEMA DE AMOR PARA USO TÓPICO

Quero-te, como se fosses
a presa indiferente, a mais obscura
das amantes. Quero o teu rosto
de brancos cansaços, as tuas mãos
que hesitam, cada uma das palavras
que sem querer me deste. Quero
que me lembres e esqueças como eu
te lembro e esqueço: num fundo
a preto e branco, despida como
a neve matinal se despe da noite,
fria, luminosa,
voz incerta de rosa.

Nuno Júdice (1949), poeta português. (www.citador.pt/poemas/jogo-nuno-judice)

 

Abertura sob pele de ovelha

Falso Profeta, insone, Extraviado,

Vivo, Cego, a sondar o Indecifrável:

e, jaguar da Sibila - inevitável,

meu Sangue traça a rota desse Fado.

Eu, forçado a ascender, eu, Mutilado,

busco a Estrela que chama, inapelável.

E a pulsação do Ser, fera indomável,

arde ao Sol do meu Pasto - incendiado.

Por sobre a Dor, Sarça do Espinheiro

que acende o estranho Sol, sangue do ser,

transforma o sangue em Candelabro e Veiro.

Por isso, não vou nunca envelhecer:

com meu Cantar, supero o Desespero,

sou contra a Morte e nunca hei de morrer.


Poema de Ariano Suassuna  (1990)

ABAIXO DA LINHA DE POBREZA

Zulmira Ribeiro Tavares (1930), poetisa paulistana.

 
Ora vejo a linha de pobreza no contorno irregular
dos prédios, altos, baixos, ou das pequenas casas de
autoconstrução na encosta dos morros.

A linha que mais me atinge é a reta, que vai de
um ponto a outro sem desvio. Sei que nela há
números. Quais, não sei. Ainda que não tenha cor,
peso, e tangencie o invisível, é forte. Li a propósito.

Considero a linha do horizonte a que mais se
aproxima do que imagino ser a linha de pobreza.
Da cidade, ver o horizonte é difícil, ou se apresenta
com defeito. Rememoro-o distante, no fim do mar.
Deve ser de lá que a retiram, a linha de pobreza,
com régua e compasso: para raciocínio e ação.
Pois impossível que não exista primeiro na paisagem,
material, resistente. Tem de existir, como certas
fibras arrancadas à natureza para com elas se fazer
feixes, relhos, assim como servem de enfeite as
penas de belas aves.

Verdade que ao longo da vida passaram-me diante
dos olhos gráficos estampados em folhas de
jornal. Alguns diziam respeito à linha de pobreza.
Neles, seu traçado não remetia ao limite que se
tem do mar, longe, e por vezes mesmo delineou
o contorno de ondas crespas e próximas ou, além,
de escarpas, promontórios. Puras formas da
física terrestre, impetuosas, dramáticas, tocando
o interior dos homens de modo diverso ao da
linha do horizonte - que os acalenta com o sono,
a tranquilidade ou a morte.

Abaixo da linha de pobreza não me chegam ideias.

 

 

Carlos Quiroga

oração

E depois pensar em ti
perder-me devagar no meio dum jardim botânico sem ter calculado
sem prévia busca de tempo ou rota no plano
como um náufrago no oceano de luz da manhã
pensando como seria bom perdermo-nos a dois

E antes a Travessa-do-Fala-Só
como um sorriso calmo subindo para o Bairro Alto
subindo a vista sobre o mar
o mar entrando grande no Tejo em que se confunde
do modo como eu gostaria de confundir-me em ti

E agora a estonteante febre
da beleza das plantas e dos teus olhos ausentes
no trânsito do cérebro para o coração
e como te rogo sem te ter tido
nestas palavras que te rezam

nada

Transitei as horas do dia como um tonto
premeditando o gesto transcendente que me havia de salvar
mas as horas passavam
e eu percebia a sua inutilidade em cada cigarro

Ao menos na estação existem comboios
e das horas tediosas no cais
sempre se é uma vítima inocente

Transitei a culpa conscientemente, sem valor para suicídios
como uma véspera de nada, lembrando
o cheiro a linimento das tardes de domingo, tão inúteis também
como esses passatempos que inventam
para homens cansados de viver

Talvez ainda sem caminhos de ferro chegue um comboio
e eu sinta na pele a alegria da inocência...

neurona

Lembro que antes lembrava um rosto
do qual não lembrava o nome

Agora nem o rosto lembro
e em breve nem lembrarei que lembrava

 do livro: G.O.N.G.- mais de vinte poemas globais e um prefácio esperançado (1999) 

Carlos Quiroga,(Escairom -Terra de Lemos-, 1961])

Atualmente é escritor e professor de literaturas lusófonas na Universidade de Santiago de Compostela, membro da direcçom da Associaçom de Escritores em Língua Galega, membro da Associaçom Galega da Língua (AGAL) e ex-diretor da revista Agália.

Publicou G.O.N.G. -mais de vinte poemas globais e um prefácio esperançado (1999), Periferias (1999, Prémio Carvalho Calero de narrativa, publicado em Brasil em 2006), A Espera Crepuscular (2002, primeira parte da trilogia Viagem ao Cabo Nom), Il Castello nello Stagno di Antela - O Castelo da Lagoa de Antela (2004, Prémio de Teatro infantil na Mostra de Ferrol-Terra em 1988, publicado na Itália em galego e italiano), O Regresso a Arder (2005, terceira parte de Viagem ao Cabo Nom), Inxalá (2006, Prémio Carvalho Calero de narrativa), Venezianas (2007). Fundou e dirigiu a revista galega O mono da tinta.

Bolseiro de investigaçom da Fundaçom Calouste Gulbenkian (1991-92), do atual Instituo Camões (1992-93), e da Universittà Italiana per Stranieri (1983), foi prémio extraordinário de doutorado, professor de Língua e Literatura Galegas, e o primeiro professor de Português em E.O.I. na Galiza, antes de trabalhar na universidade

Fonte:O presencialismo galego - PORTAL GALEGO DA LÍNGUA

TRÊS POEMAS DE MARTHA MEDEIROS

 

POEMA

Eu triste sou calada
Eu brava sou estúpida
Eu lúcida sou chata
Eu gata sou esperta
Eu cega sou vidente
Eu carente sou insana
Eu malandra sou fresca
Eu seca sou vazia
Eu fria sou distante
Eu quente sou oleosa
Eu prosa sou tantas
Eu santa sou gelada
Eu salgada sou crua
Eu pura sou tentada
Eu sentada sou alta
Eu jovem sou donzela
Eu bela sou fútil
Eu útil sou boa
Eu à toa sou tua".

 

A TODOS...
A todos trato muito bem
sou cordial, educada, quase sensata,
mas nada me dá mais prazer
do que ser persona non grata
expulsa do paraiso
uma mulher sem juízo, que não se comove
com nada
cruel e refinada
que não merece ir pro céu, uma vilã de novela
mas bela, e até mesmo culta
estranha, com tantos amigos
e amada, bem vestida e respeitada
aqui entre nós
melhor que ser boazinha é não poder ser imitada.

QUEM MORRE?
Morre lentamente
Quem não viaja,
Quem não lê,
Quem não ouve música,
Quem não encontra graça em si mesmo

Morre lentamente
Quem destrói seu amor próprio,
Quem não se deixa ajudar.

Morre lentamente
Quem se transforma em escravo do hábito
Repetindo todos os dias os mesmos trajeto,
Quem não muda de marca,
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou
Não conversa com quem não conhece.

Morre lentamente
Quem evita uma paixão e seu redemoinho de emoções, Justamente as que resgatam o brilho dos
Olhos e os corações aos tropeços.

Morre lentamente
Quem não vira a mesa quando está infeliz
Com o seu trabalho, ou amor,
Quem não arrisca o certo pelo incerto
Para ir atrás de um sonho,
Quem não se permite, pelo menos uma vez na vida,

Fugir dos conselhos sensatos...

Viva hoje!
Arrisque hoje!
Faça hoje!
Não se deixe morrer lentamente!

NÃO SE ESQUEÇA DE SER FELIZ

Martha Medeiros (1961), poetisa gaúcha.

Mirian Cris

Dois poemas de Mirian Cris

IPÊ AMARELO

Sou árvore do cerrado

A cada dor 

me retorço

me entristeço 

e cresço.

A cada ausência 

perco folhas

acho forças

e espero.

A cada amor

me renovo

troco a casca

me exponho 

e floresço,

partilho doçura com as abelhas

viro mel e lembrança

e mesmo distante,

como um poema ou um sorriso,

adoço os lábios do meu amor.

--0--

TRAÇOS

Abro minhas mãos

Tento ler,

Decifrar signos,

Sei que está tudo escrito ali:

Se me casarei,

Se morrerei nova ou velha,

Se sofrerei do coração ou por causa dele,

Mas sou analfabeta de meus próprios traços.

--0--

TRÊS POEMAS DE ANA MARTINS MARQUES

TRÊS POEMAS DE ANA MARTINS MARQUES

 

BATATA QUENTE

Se eu te entregasse agora o meu amor
aceso como ele está,
como ele está, pesado,
você o trocaria rapidamente de mão,
você o guardaria um pouco na esquerda,
um pouco na direita,
por quanto tempo antes de o passar adiante?

  

TRAPÉZIO

Uma vez vendo um número de circo
apenas razoável
à noite
numa praça do interior
(tédio e susto, alcoóis fortes, lua baça)
foi que eu me dei conta de que
nunca houve um trapezista
que não estivesse apaixonado.
Todos os poemas são de amor.

 

EM BRANCO

Dizem que Cézanne
quando certa vez pintou um quadro
deixando inacabada parte de uma maçã
pintou apenas a parte da maçã
que compreendia.
É por isso
meu amor
que eu dedico a você
este poema
em branco.

Ana Martins Marques (Belo Horizonte, 1976.)