"Em verdade A vida Rotina enrolada Na bobina"

TIRO DE CANHÃO CONTRA TICO-TICO

Não há nada

Que eu veja

Ao derredor

Que não seja

Muralha circular

Sem portal

Diâmetro

Minúsculo

Alicerce na terra

Cornija no céu

É certo

Que a vida

Não me prometeu

Delicatessens

Delícias

Mas

Milícias

Também não

Por que

Então

Prisão

De segurança

Máxima

Quando

Liberta

Eu não conseguiria

Caminhar

Um milímetro

De raio

Fosse

Em qualquer

Direção

Tendo por centro

Minha tenda?

A priori

Estou

Vencida

MERA POESIA DE VIDA

Jangada

Ao sabor 

Do vento:

Este

Meu conceito

De vida

Içada

A vela

Aflita

(Tecido gasto

Puído

A suplicar

Cerzido)

Vai seguindo

Singrando

Sangrando

Malgrado

Todo

E qualquer risco

(Mar revolto

Mar vivo:

Antes fosse morto)

TARDE TATUADA

No quintal 

Do Olegário

Um bem-te-vi 

Solitário

Cisma

Pensativo

Estático

Como se 

Empalhado

Fosse

Doce imagem:

Tatuagem 

Estampada

Bem no peito 

Da tarde

CINEMA

Filme Noir

Muito preto

Algum branco

Pouco cinza

Nenhuma profundidade

Assim tem sido

Em verdade

A vida

Rotina enrolada

Na bobina

Onde projetar?


*

Poemas e telas de Zélia Guardiano, retirados da sua página no facebook. A autora publicou os livros Poesia combina com tudo (2011) e Trem-bala (2012). Leia mais em seu blog: Ad Litteram - Zélia Guardiano.

"a alma em regozijo, diluída em morfina"

Thousand yard stare

Gedenkt unserer

Mit Nachsicht.

Bertold Brecht

O ouro que reveste o berço

escapa ao olho do televisor,

sem ter visto

as ruínas de toda Europa em trincheiras gangrenosas,

de algum modo vencendo a neve

pisoteada por coturnos

(que a visão panorâmica da história

redime).

Dor que passa e nada ensina,

                                      além

de qualquer morteiro ou redenção,

e o gozo de escolher

de que lado do arame farpado ser

fuzilado.

Canção do eremita

Quatro dias sem sair de casa

e o que perdi?

Carros, crânios

moídos nas madrugadas,

balões esvoaçantes

e meia dúzia de buquês

jogados no lixo

cão que foge, brinquedo que a rua

destrói

como um relógio, sem

que as horas cessem

suas transformações.

O cortejo

da vida como quem sai pra jantar

com uma pessoa estonteante

e burra.

Capa: Leonardo Mathias

Paz de espírito

Ser sábio ou tolo demais

para correr descalço sobre a

             relva reluzente

de cacos de vidro ao sol.

Transeuntes abatidos

por meteoros de ar-condicionado

e peças de titânio em chamas,

um passo na rua, outro

no eterno,

a alma em regozijo,

diluída em morfina.

Esperando estar enganado

Cadáver adiado que procria

       F. Pessoa

De cócoras à cova e um parto difícil,

abaixo

             ao fosso, o fórceps

na mão do coveiro,

e o tempo

para envelhecermos

embotados pelo hábito.

*

Adriano Scandolara (Curitiba, 1988) é poeta e tradutor. Os poemas acima são do seu livro Lira de Lixo, Editora Patuá, 2013. O autor contribui para o blog Escamandro - poesia, tradução e crítica. 

"o silêncio costurado com barbante"

Imagem: Mercedes Lorenzo

anotações sobre a cidade alheia

os telhados falam do que não conhecemos, eles falam a lín­gua dos musgos, da tinta seca, das telhas velhas: pegadas­-perdidas-de-elefante. as paredes se escoram na flacidez do tempo, preguiçosas e pacientes, acordadas pelo som coleti­vo das matracas e o movimento das ancas dos cazumbás. a obesidade da cidade é um fato; suas estrias vazam – e nelas andamos. pequenas estações em cada fiapo de cimento ou planta, sombra do que se move e não pode ser segura, presa, pisada. a cavidade lasciva da brisa se faz caminho: sessão de filmes-sonhos no horário das pálpebras fechadas: – não que­ro que os galos me avisem que está amanhecendo.

Imagem: Mercedes Lorenzo

alguém comeu minhas mortes

minha boca suja de sono no teu sonho sujo desata novelos e subtrai gengivas: gosto de deserto em prato de cerâmica, lín­gua escorregando pela geometria defasada. arapuca armada: impossível resistir ao ato de se abismar. a janela cega revela nódoas, sequelas atrás dos tijolos. o silêncio costurado com barbante faz lembrar que as raízes cortadas fazem falta: – onde furtaram meu quase nada há um incêndio infinito e asas longe do tronco.

*

Poemas de Demetrios Galvão do livro Insólito, disponibilizado na íntegra em: http://www.corsario.art.br//index.php/corsario/editora

Imagens de Mercedes Lorenzo, retiradas do site:
http://www.mercedeslorenzo.com/index.html

TRÊS POEMAS DE JOÃO MANUEL SIMÕES

PENÉLOPE

Enquanto a noite cresce e a lua brilha,
faço e desfaço, sem descanso, a teia,
no tear infinito da quimera.
Ulisses há de vir da sua ilha.
Mas enquanto não vem, minha odisseia
é ir tecendo, em pranto, a longa espera.

SANCTA POESIS

Luz que se tece
de sombra
e claridade.
Sua textura,
só quem a acende
sabe.

 
Flor no silêncio.
Seu colorido,
só quem a colhe
enxerga.
Explosão irisada
de metáforas.
O seu fascínio,
só quem a deflagra
entende.

Cruz implacável sobre cujos braços
me prego, sangro, morro
e ressuscito

para a vida efêmera.

 DIÁLOGO COMIGO

Falo comigo, falo.
Mas só me escuto quando,
em silêncio pensando,
me calo.

O que diz minha boca?
Mentira vã, sonora?
Tudo o que digo agora,
sufoca.
Ânsia íntima, larga,
de seguir só e mudo.
Tudo o que conto, tudo
amarga.

Minha voz de ontem brota
de um legendário hoje.
Subitamente foge,
ignota.

Quem serei? Desconheço.
Se chegar a sabê-lo,
a ninguém o revelo:
esqueço.

(João Manuel Simões, poeta e contista, nasceu em Portugal e vive em Curitiba/PR).

 

Adriana Godoy

quando vim ontem pela rua

quando vim ontem pela rua vi um cachorro morto. fiquei olhando para ele imaginando como teria sido a sua vida de cachorro. então lembrei da minha vida e vi que não era muito diferente. me vi morta com a cabeça no passeio e o resto do corpo na rua. imaginei outro cachorro me cheirando com o focinho frio e o bafo quente. vi que ele saiu correndo, como quem corre do diabo. 

 

Arte: Rafael Godoy

feridas custam a secar

tenho em mim o resto de meus dias

e não sei de que são feitos

sei que horas são quando me chamam pra almoçar

ou qualquer outra besteira cotidiana

a não ser quando incendeia a lua

me importo menos com as coisas que me atormentavam tanto

e desisto de pular a janela

vou acumulando sorrisos e caretas

 feridas custam a secar

lobos passam silenciosos e com medo

percebo só as suas sombras

e isso me basta

um drink, amor?

para celebrar o vazio

o que importa

se os degraus são altos e não posso alcançá-los?

enojam-me as tragédias humanas

e sou uma delas

 

Arte: Rafael Godoy

então ele disse que era deus

então ele disse que era deus

já que a partícula de deus era ele

eu disse que também era

mas quando percebi estava conversando com o diabo

que também era a partícula de deus

e pensei em pulgas e carrapatos

nas baratas e camaleões

nos rios e oceanos e nas águas de chuva

e pensei como um vírus que é também partícula de deus mata

e pensei nos homens que matam e são cruéis

e nessa humanidade quase perdida

me lembrei das melhores músicas

dos melhores filmes livros e da poesia
pensei nos amigos nos filhos

na mãe no pai na lua de ontem

e vi que o dia era azul um dia de inverno azul

e os gatos estavam ali no sol

e vi que nada vai fazer diferença

o dia segue bonito ou desesperado

e vou pra janela fumar um pedaço de deus ou do diabo

*

Leia mais de Adriana Godoy em seu blog "Voz".

Dois Poemas de Eliana Mora

Devaneios quase possíveis 


O sol derreteu-se devagar
a escorrer pela ponta de um pincel macio,
no corpo daquela manhã.

Lenta e preguiçosa,
a tarde, insegura e tonta,
perde-se em divagações em tal cenário.

Ao pintor imaginário
resta a tela e um desafio: cerzir na noite
uma nova manhã.

Sobras de gotas douradas,
novos ares, nova vida,
matéria viva

[até algo surgir da costura agonizante].



Eliana Mora, 11/4/13
 ____________________


 

Por um instante, ainda

Por um instante, ainda


se a vida parar
se a tela do mundo escurecer
se o brilho do asteróide ainda conseguir nos alcançar
pronta estarei para tudo
que pode ser um nada
o vazio de um amor que não pode esperar

não importa o som dos pássaros
o alarido de algum nada a me chamar
estarei disposta
recosta aqui  sonho meu
abre todas as comportas
pensa que existo
com isto me leva onde quiseres 

se pensas que sou eu ainda
se reflito a cor do pensamento teu
retira-me do ponto de partida
anula-me num todo inconsequente
e pula-me a brincar de vida
porque ela é sim
a dona disso tudo

enquanto minha dor resplandecer
num tolo e mágico segundo
atira-me a ti 
[que - juro - não resistirei]


Eliana Mora, 30/3/13  

Eliana Mora - Lírio deserto 

Dois poemas de Thiago Cervan

espinha de bacalhau

retirar a flanela laranja 
do corpo fragmentado de madeira
unir campânula, corpos superior & inferior
barrilete & boquiha no adágio, molto tranquilo
umedecer a palheta com a língua ágil
do stacatto & prendê-la com a borboleta prateada. 
& com o pulmão de mil fumantes crônicos
& com os dedos atrofiados pela poeira
dos fechos enferrujados da maleta
reviver com pouco brilho
o clarinete de anos atrás

*

anhangabaú

camelôs vendem dvds pornôs
enquanto travestis de um metro e noventa
& pirocas de trinta centímetros exibem-se com
o mesmo rigor dos soldados da guarda-real
britânica. god save the queen. vende-se tudo:
milho transgênico no pratinho da china,
guarda-chuvas de meteoritos e erva cidreira
de plástico & em um canto qualquer seres
amontoados tem os dorsos cobertos por caixas
de papelão com impressões metalinguísticas: frágil,
manusear com cuidado, made in brazil.
vômitos de anjos & pedrinhas q não estão no
aquário compõem o cenário da maldição da
película q não entrará para a lista dos filmes de
terror mais importantes da última década.
vagabundos em geral levam a vida como dá,
entre um biscate & uma biscate, uma boate
e um bote certeiro & os estagiários & executivos
& todos os tipos possíveis rumam às catracas
numa fila indiana do carrossel infinito q se segue
sobre o vale da sombra dos autóctones nus

*

Thiago Cervan (1985) nasceu em São Bernado/SP. Desenvolve diversos trabalhos em arte e poesia. Em 2012, publicou o livro "Sumo Bagaço", pelo selo Poesia Maloqueirista. Saiba mais sobre o autor em: http://cervan.blogspot.com.br/.

Poema de Ney Ferraz Paiva

"o dia todo com os olhos voltados pra fronteira" 

marinheiro de segunda classe
sem rosto nem pertences
sempre mudando pra mais longe
efeitos de introversão
filiado ao sindicato dos marítimos
ainda que por lá já não militem marujos tão bons
billy budd/ paul bowles/ basil bunting
agonizando sobre a praia
digo oh deuses guardiões dos mares
quero mais tempo pra ler/escrever
flutuar no éter das distâncias
algures & aqui nesta deriva
palavras arremessando entrando
ou és tu que impeles/solidão?
resgatam antigas pegadas
incontáveis tropeços
furiosa música do dia
estranho lugar da escrita
tentar fingir pra si mesmo
um caminho de fuga
depois da brumosa chuva
a cidade se contempla pelo avesso
um caos de detritos
ruína de navio ao largo
um tipo de luto
cidade oculta na sucessão de ruas
corredores fechadas janelas
estreitos desfiladeiros
não existe mais
nada me sobrou
pelos becos corriam cavalos
terrenos baldios
cemitérios de cães carros 
velhos ossos até avião tinha
construíram aeroporto perto dali
que às vezes se foge
nomadismo & vagabundagem
tempo em que não existia rua avenida
dizia-se: “estrada velha do aeroporto”
torpor de hélices arremetendo
nasci-cresci ali agora mesmo
tudo leva o tempo de um segredo
passou-passei inerte sobre escombros
esmagado perdido acuado
à espera-ébria do hipotético barco
evito ver-lhe um retrato
esquivo-me de seus enigmas
eu era essa cidade derruída
na avenida agora descarrega-se
o delírio que não teria ousado
desenfreadas procissões
pastoreiam pés descalços
o pecado a que sempre se volta
engastados numa corda
sem saúde nem saída
estrangeiro agonizo sobre a praia
oh deuses guardiões dos mares
distâncias engolem/regurgitam
flamejam o confim dos exílios
escritor de leitor & lugar algum
todos passam surdos/mudos por mim
a coisa mais estranha é o silêncio
ou certa vez tua mão na estante
à procura de um livro meu
“não é fácil achar”
um livro entre outros
sem início & fim solenes
dedos percorriam dorsos crinas
cabelos brancos-açucarados
bailavam saiam de mim            
puxavas manobravas
raízes de água fluente
criadas por mim mesmo
começavam a cobrir tudo
o silêncio-uivo do poema

*

Ney Ferraz Paiva nasceu em Belém (Pará). Escreveu os livros: "não era suicídio sobre a relva" (2000), "nave do nada" (2004), "val-de-cães" (2008) e "arrastar um landau debaixo d'água" (2012). Mantém o blog Hospício Moinho dos Ventos.

DOIS POEMAS DE NUNO JÚDICE

I

A ORIGEM DO MUNDO

De manhã, apanho as ervas do quintal. A terra,
ainda fresca, sai com as raízes; e mistura-se com
a névoa da madrugada. O mundo, então,
fica ao contrário: o céu, que não vejo, está
por baixo da terra; e as raízes sobem
numa direcção invisível. De dentro
de casa, porém, um cheiro a café chama
por mim: como se alguém me dissesse
que é preciso acordar, uma segunda vez,
para que as raízes cresçam por dentro da
terra e a névoa, dissipando-se, deixe ver o azul.

II

POEMA DE AMOR PARA USO TÓPICO

Quero-te, como se fosses
a presa indiferente, a mais obscura
das amantes. Quero o teu rosto
de brancos cansaços, as tuas mãos
que hesitam, cada uma das palavras
que sem querer me deste. Quero
que me lembres e esqueças como eu
te lembro e esqueço: num fundo
a preto e branco, despida como
a neve matinal se despe da noite,
fria, luminosa,
voz incerta de rosa.

Nuno Júdice (1949), poeta português. (www.citador.pt/poemas/jogo-nuno-judice)