"apalpar a noite é um começo de escrita"

Um terror de cães com a rua dobrada (o vento a arder uma representação violenta da passagem), recado posto em meio à brancura da geladeira, lembro dum grito colorido de

sirene: apalpar a noite é um começo de escrita, falávamos disso, os nossos labirintos,

e dissolvendo o açúcar

de cada angústia no nosso demônio bêbado: transávamos o desejo se inventando, as infâncias comedoras de éter. Periferias,

tiro, bala, bilhetes como corpos transpirantes para drogar os olhos, e após as linhas, no fundo sanguíneo de paredes úmidas.

Redigidos à mão nervosa, solucionaram encontros sob uma janela de fundos falsos. Olha lá fora, na esquina dos versos envelhecidos,

onde marcham são já os que não deveriam passar, temperados pela escuridão (sobre eles, idealistas conjecturarão a maldade), repara que

tremeluz em cada a feição própria do

abismo.

(Deve recordar que chorei, derradeiro, o hino socialista que cantou seu sorriso.)

*

Poema de Viktor Schuldtt. Leia mais do autor em: http://desterritoriosilencios.blogspot.com.br

As primeiras dores

Prosa de Kleber Lima

Estou batendo minha cabeça contra a parede.

O sangue já deve ter tomado boa parte do rosto, descido pelos ombros e arruinado toda a estampa da camisa. Adquiri este hábito horrível. Acontece que todas as vezes que o faço, é justamente isso que busco: abrir minha cabeça, deixar que algo lá dentro escape, se derrame.

Na maioria das vezes, é claro, a cabeça bate forte demais. Aí, as escoriações à mostra logo denunciam alguma involuntária desatenção, pois ninguém acreditaria que você chocou deliberadamente a cabeça tentando, com algum desespero, esquecer algo, apagar uma imagem, reorganizar sobre o areal da mente os frágeis montantes de areia que se formam por algum ocaso e que ficam espalhados ilogicamente. Afinal, e isso é bem sabido, às vezes não se quer pensar em muita coisa, mas como entupidos os habituais corredores de onde surgem essas imagens, você não pode escoá-las. O pior não é isso. O pior é que elas atraem associações irracionais e perigosas. Cruzam-se, criam pontes entre si, à revelia mesmo da minha sanidade, e fazem-me pisar em paisagens rarefeitas, de figuras inumanas, onde tudo se desfigura e onde os seres se comunicam através de peripécias silenciosas.

Fico com esse trânsito na cabeça, congestionado. Minha mãe é a que mais se preocupa, naturalmente. Minha sorte é que a porta do quarto tem chave, assim me tranco e permaneço o tempo que for preciso, lançando sorte de toda minha habilidade de me camuflar quando tenho que ir até outro cômodo da casa, até o inchaço diminuir ou desaparecer.

Acontece que já não suporto isto. Desta vez bati forte a cabeça, forte demais. Imediatamente fiquei tonto. Tudo ao redor se tornou uma grande vertigem. Contudo, enfim, sinto um alívio. Sabe aquele momento em que você sente as ideias fluírem? Que lucidez há neste fechar de olhos!

*

Kleber Lima é bibliotecário e reside em Fortaleza - CE.

Leia mais do autor na revista Mallarmargens.

A Poética Profunda de Sant Anna

(Fotografia: Cris de Souza)

Suíte para uma pisciana numa indisfarçável  baía

I

Acalenta, sim. 

Acalenta. 

Quando disfarço, 

é para dizer o contrário 

como se 

me arrancassem a língua, 

mas qualquer outra coisa 

que o diga 

poderia atrapalhar 

a separação do joio do trigo, 

e não seria para menos 

se o tanto  que te falei 

ou o tanto que te pedi 

não fizesse o vento 

tão peremptório 

atrapalhando 

a conjunção das borboletas. 

Mas estamos quites. 

II

As sereias  

nunca negaram a entranha 

que não ostentam. 

Despi-las,

sempre foi 

um estranhamento. 

Sempre foi  um nexo absurdo 

no mundo oblíquo dessas sacerdotisas. 

III

Além de ti, 

a última sentença que prolato, 

entretanto,  é minha discreta mão 

singrando o vento fosco 

e morrendo infinda  no limite 

da sua baía.

(José Carlos Sant Anna)

* O autor escreve AQUI.

"Em verdade A vida Rotina enrolada Na bobina"

TIRO DE CANHÃO CONTRA TICO-TICO

Não há nada

Que eu veja

Ao derredor

Que não seja

Muralha circular

Sem portal

Diâmetro

Minúsculo

Alicerce na terra

Cornija no céu

É certo

Que a vida

Não me prometeu

Delicatessens

Delícias

Mas

Milícias

Também não

Por que

Então

Prisão

De segurança

Máxima

Quando

Liberta

Eu não conseguiria

Caminhar

Um milímetro

De raio

Fosse

Em qualquer

Direção

Tendo por centro

Minha tenda?

A priori

Estou

Vencida

MERA POESIA DE VIDA

Jangada

Ao sabor 

Do vento:

Este

Meu conceito

De vida

Içada

A vela

Aflita

(Tecido gasto

Puído

A suplicar

Cerzido)

Vai seguindo

Singrando

Sangrando

Malgrado

Todo

E qualquer risco

(Mar revolto

Mar vivo:

Antes fosse morto)

TARDE TATUADA

No quintal 

Do Olegário

Um bem-te-vi 

Solitário

Cisma

Pensativo

Estático

Como se 

Empalhado

Fosse

Doce imagem:

Tatuagem 

Estampada

Bem no peito 

Da tarde

CINEMA

Filme Noir

Muito preto

Algum branco

Pouco cinza

Nenhuma profundidade

Assim tem sido

Em verdade

A vida

Rotina enrolada

Na bobina

Onde projetar?


*

Poemas e telas de Zélia Guardiano, retirados da sua página no facebook. A autora publicou os livros Poesia combina com tudo (2011) e Trem-bala (2012). Leia mais em seu blog: Ad Litteram - Zélia Guardiano.

"a alma em regozijo, diluída em morfina"

Thousand yard stare

Gedenkt unserer

Mit Nachsicht.

Bertold Brecht

O ouro que reveste o berço

escapa ao olho do televisor,

sem ter visto

as ruínas de toda Europa em trincheiras gangrenosas,

de algum modo vencendo a neve

pisoteada por coturnos

(que a visão panorâmica da história

redime).

Dor que passa e nada ensina,

                                      além

de qualquer morteiro ou redenção,

e o gozo de escolher

de que lado do arame farpado ser

fuzilado.

Canção do eremita

Quatro dias sem sair de casa

e o que perdi?

Carros, crânios

moídos nas madrugadas,

balões esvoaçantes

e meia dúzia de buquês

jogados no lixo

cão que foge, brinquedo que a rua

destrói

como um relógio, sem

que as horas cessem

suas transformações.

O cortejo

da vida como quem sai pra jantar

com uma pessoa estonteante

e burra.

Capa: Leonardo Mathias

Paz de espírito

Ser sábio ou tolo demais

para correr descalço sobre a

             relva reluzente

de cacos de vidro ao sol.

Transeuntes abatidos

por meteoros de ar-condicionado

e peças de titânio em chamas,

um passo na rua, outro

no eterno,

a alma em regozijo,

diluída em morfina.

Esperando estar enganado

Cadáver adiado que procria

       F. Pessoa

De cócoras à cova e um parto difícil,

abaixo

             ao fosso, o fórceps

na mão do coveiro,

e o tempo

para envelhecermos

embotados pelo hábito.

*

Adriano Scandolara (Curitiba, 1988) é poeta e tradutor. Os poemas acima são do seu livro Lira de Lixo, Editora Patuá, 2013. O autor contribui para o blog Escamandro - poesia, tradução e crítica. 

"o silêncio costurado com barbante"

Imagem: Mercedes Lorenzo

anotações sobre a cidade alheia

os telhados falam do que não conhecemos, eles falam a lín­gua dos musgos, da tinta seca, das telhas velhas: pegadas­-perdidas-de-elefante. as paredes se escoram na flacidez do tempo, preguiçosas e pacientes, acordadas pelo som coleti­vo das matracas e o movimento das ancas dos cazumbás. a obesidade da cidade é um fato; suas estrias vazam – e nelas andamos. pequenas estações em cada fiapo de cimento ou planta, sombra do que se move e não pode ser segura, presa, pisada. a cavidade lasciva da brisa se faz caminho: sessão de filmes-sonhos no horário das pálpebras fechadas: – não que­ro que os galos me avisem que está amanhecendo.

Imagem: Mercedes Lorenzo

alguém comeu minhas mortes

minha boca suja de sono no teu sonho sujo desata novelos e subtrai gengivas: gosto de deserto em prato de cerâmica, lín­gua escorregando pela geometria defasada. arapuca armada: impossível resistir ao ato de se abismar. a janela cega revela nódoas, sequelas atrás dos tijolos. o silêncio costurado com barbante faz lembrar que as raízes cortadas fazem falta: – onde furtaram meu quase nada há um incêndio infinito e asas longe do tronco.

*

Poemas de Demetrios Galvão do livro Insólito, disponibilizado na íntegra em: http://www.corsario.art.br//index.php/corsario/editora

Imagens de Mercedes Lorenzo, retiradas do site:
http://www.mercedeslorenzo.com/index.html

TRÊS POEMAS DE JOÃO MANUEL SIMÕES

PENÉLOPE

Enquanto a noite cresce e a lua brilha,
faço e desfaço, sem descanso, a teia,
no tear infinito da quimera.
Ulisses há de vir da sua ilha.
Mas enquanto não vem, minha odisseia
é ir tecendo, em pranto, a longa espera.

SANCTA POESIS

Luz que se tece
de sombra
e claridade.
Sua textura,
só quem a acende
sabe.

 
Flor no silêncio.
Seu colorido,
só quem a colhe
enxerga.
Explosão irisada
de metáforas.
O seu fascínio,
só quem a deflagra
entende.

Cruz implacável sobre cujos braços
me prego, sangro, morro
e ressuscito

para a vida efêmera.

 DIÁLOGO COMIGO

Falo comigo, falo.
Mas só me escuto quando,
em silêncio pensando,
me calo.

O que diz minha boca?
Mentira vã, sonora?
Tudo o que digo agora,
sufoca.
Ânsia íntima, larga,
de seguir só e mudo.
Tudo o que conto, tudo
amarga.

Minha voz de ontem brota
de um legendário hoje.
Subitamente foge,
ignota.

Quem serei? Desconheço.
Se chegar a sabê-lo,
a ninguém o revelo:
esqueço.

(João Manuel Simões, poeta e contista, nasceu em Portugal e vive em Curitiba/PR).

 

Adriana Godoy

quando vim ontem pela rua

quando vim ontem pela rua vi um cachorro morto. fiquei olhando para ele imaginando como teria sido a sua vida de cachorro. então lembrei da minha vida e vi que não era muito diferente. me vi morta com a cabeça no passeio e o resto do corpo na rua. imaginei outro cachorro me cheirando com o focinho frio e o bafo quente. vi que ele saiu correndo, como quem corre do diabo. 

 

Arte: Rafael Godoy

feridas custam a secar

tenho em mim o resto de meus dias

e não sei de que são feitos

sei que horas são quando me chamam pra almoçar

ou qualquer outra besteira cotidiana

a não ser quando incendeia a lua

me importo menos com as coisas que me atormentavam tanto

e desisto de pular a janela

vou acumulando sorrisos e caretas

 feridas custam a secar

lobos passam silenciosos e com medo

percebo só as suas sombras

e isso me basta

um drink, amor?

para celebrar o vazio

o que importa

se os degraus são altos e não posso alcançá-los?

enojam-me as tragédias humanas

e sou uma delas

 

Arte: Rafael Godoy

então ele disse que era deus

então ele disse que era deus

já que a partícula de deus era ele

eu disse que também era

mas quando percebi estava conversando com o diabo

que também era a partícula de deus

e pensei em pulgas e carrapatos

nas baratas e camaleões

nos rios e oceanos e nas águas de chuva

e pensei como um vírus que é também partícula de deus mata

e pensei nos homens que matam e são cruéis

e nessa humanidade quase perdida

me lembrei das melhores músicas

dos melhores filmes livros e da poesia
pensei nos amigos nos filhos

na mãe no pai na lua de ontem

e vi que o dia era azul um dia de inverno azul

e os gatos estavam ali no sol

e vi que nada vai fazer diferença

o dia segue bonito ou desesperado

e vou pra janela fumar um pedaço de deus ou do diabo

*

Leia mais de Adriana Godoy em seu blog "Voz".