"Convocamos um minuto de revolta"

Próximo!

A minha justiça encurva-se aos ultimatos da ProleSocioCapital.
Minha reputação cai por terra
quando minha tecnologia é antiquada:

o mesmo celular, o mesmo computador, o mesmo ...
O mesmo após dois anos causa-me alcunhas: Antediluviano, Subdesenvolvido, Decadente!

Nosso apetite alargou:
Temos fome de fibra óptica, fome de silício, fome de plasma,
fome de ver a realidade projetada através de um elemento artificial.

Bons tempos àqueles que a contradição
paria lutas.
O futuro nos oferecerá ventos e chuvas
nas salas de espera.

*

O Tear de Gaza

Arte: Lisa Alves

ATO I

A Agulha

Contaram que em Gaza duas crianças

brincavam de tabuleiro

quando a Estrela de Seis Pontas

expediu um míssil que emudeceu a casa inteira.

(vermelho, cinzas e fogo)

A mãe (que estava em seu tear) acolheu o informe

através do padeiro e, por conseguinte

cravou uma agulha no coração (repetidas vezes)

enquanto proferia uma maldição repleta de pranto:

Oh, filhos de Israel!

Não haverá espigões para resguardarem 

vossas rosas.

A agulha que me lança

nos braços dos meus antepassados

derramará veneno sobre

a ceifa futura e 

teus filhos não terão mãos

para brincarem com tabuleiros de usura.

Dizem por aquelas trincheiras

que para cada filho assassinado em Gaza

 há uma maldição professada contra os seus verdugos 

 até o ultimar de uma quinta geração.

Arte: Lisa Alves

ATO II

 Silenciadores

Pelo cadáver lançado

 a mais de cem metros.
 

Pela pegada de sangue

da mãe rebelada.

Pelos filhos escoltados

no futuro orfanato.

Convocamos um minuto de revolta por Gaza,

pois o silêncio (até hoje) só serviu de munição.

 

Arte: Lisa Alves

 ATO III

Antropofagia

Dois foguetes

Para cada “Não!” confesso.

Devorarei os ossos dos meus filhos

quando não sobrarem mais suprimentos,

para que não se volvam em iguaria basilar do Inimigo.

Insurgente alma,

durma nessa carne

que nomeio corpo

 

e não desperte mais pelas manhãs – nem labute ao lado de nossos fantasmas.

Gaza, eu não desejo mais uma noite!

*

Poemas de Lisa Alves. Mais da autora em A Fábula de um Mundo Real.

Sem razão

A alma é música que às vezes entorta e deixa cair o ritmo janela abaixo
é lago no escuro trêmulo do quarto à procura de luzes
e luz sempre em busca.

Ama é deserto pleno e fala de oásis que não viu.

Alma é brinquedo quebrado e ainda assim
amado pela criança que imagina seu brinquedo todo inteiro
por um milagre em que só mesmo as crianças acreditam.

Milagre é brincar de ser grande sendo grande
e misturar a música da alma na longa espera das pessoas.

A EXTRAORDINÁRIA AVENTURA ACONTECIDA A VLADÍMIR MAIACOVSKI, CERTO VERÃO, NO CAMPO.

Puchkino, Monte Akula, aldeia de Rumiantzov,
a 27 verstas de Iagroslav por estrada de ferro
..............
Cem sóis flamejavam no horizonte.
O pleno verão se despejava em julho.
Um tremendo calor boiava no ar
e isto aconteceu no campo.
Puchkino tem às costas
a corcunda do Monte Akula
enquanto a seus pés
uma aldeia retorce a casca enrugada
de seus telhados.
Atrás da aldeia havia
um buraco
onde todos os dias
lento e majestoso
o sol se escondia.
E a cada manhã
dali se levantava
rubro como sempre
para inundar o mundo.
Dia após dia
aquilo se repetia
até que acabou por me irritar
terrivelmente.
Enfim, num acesso de cólera
capaz de tudo abalar de medo,
gritei direto à cara do sol:
“Ei tu! Desce daí!
Sai dessa cova piolhenta!”
Gritei-lhe nas bochechas:
“Tu, pedaço de vagabundo
vives deitado num berço de nuvens
enquanto eu tenho que ficar
aqui sentado
seja inverno ou verão
a desenhar cartazes”.
Bradei-lhe nas barbas:
“Espera!
Escuta, seu carranca de ouro,
por que, em vez de flanar por aí,
não vens me fazer uma visitinha?”

Que fiz eu!
Agora estou frito!
Eis que
em minha direção
o sol em pessoa
avança.
Suas pernas de luz
a largos passos
marcham sobre os campos.
Fingindo não estar assustado
ensaio a retirada.
Seus olhos agora
atingem o jardim.
Já o atravessam agora.
Através das janelas,
portas,
frestas,
penetra a massa solar.
E logo ao entrar,
recobrando o fôlego, diz
numa voz de baixo-profundo:
“Pela primeira vez
desde a criação do mundo
suspendi minha função.
Tu me convidaste?
Pois então, poeta,
tomemos o chá.
E não dispenso a geléia!”
Olhos lacrimejantes –
Eu estava louco de calor –
Apontei-lhe o samovar:
“Bem, queira sentar-se
Meu astro!”
Ah! que diabo me fez soltar
Aqueles insultos ao sol!
Encabulado
sentei-me na ponta da cadeira
com medo do que pudesse acontecer.
Mas do sol fluía
uma estranha, serena luz
e dentro em pouco
já à vontade
os dois nos pusemos a conversar.
Falei-lhe de coisa e loisa
e de como a Rosta me arrasava.
Disse-me então o sol:
“Não te aflijas tanto.
Faze tudo o que te cabe.
Pensas, por acaso,
que pra mim é fácil
isso de iluminar?
Experimenta e verás!
Mas, visto que assumi
o encargo de dar luz à terra,
pois então ilumino
o melhor que posso!”
E assim charlamos
Até o escurecer...
perdão, até o momento
em que antes era noite.
Pois que espécie de escuridão
pode existir
quando o sol está presente?
Já agora, íntimos um do outro,
nos tuteamos familiarmente.
Já agora, amigavelmente,
dou-lhe tapinhas nas costas.
Então disse o sol:
“Bem, cá estamos, meu velho.
Tu e eu formamos uma dupla.
Voemos, poeta,
à altura das águias.
Cantemos
Para espantar as trevas do mundo.
Eu derramo luz
e tu outro tanto fazes
esparzindo teus versos”.
O muro das sombras,
prisão das noites,
tombou
ao impacto gêmeo
dos canhões solares.
Feixes de luz e versos
brilhei quanto puderdes!
Se o outro se fadiga
e a noite pretende espichar
sua estúpida cabeça sonolenta
então compete a mim
erguer-me e brilher
para que de novo ressoe
o carrilhão do dia.
Iluminar sempre
por toda parte,
até o último alento
iluminar!
O resto não importa.
Tal é o meu lema,
igual ao do sol.
_______________

Antologia poética
Vladímir Maiakovski
Editora Max Limonad - Pgs. 133 - 136

Vivendo Marc Chagall

Nada mais natural

que esse casal flutuante.

As asas do amor nunca são vistas.

Enquanto os peixes cruzam

as águas de seus rios

e o violinista incorpora a ave colorida,

vem uma folha de papel do alto da ponte.

Logo o amado atende

e eles conhecem o toque

para o qual nasceram.

Aves e músicos

reses e cortejos

atendem ao violino do homem solitário.

O mundo se explica enfim

do modo inexplicável dos amantes

e a pomba libertada

colore o céu

e as cidades em seu voo.

Vigília

 

 

O que resta de mim no fim do dia

são desenhos a têmpera

a construção desfeita

e a que renasce no mundo escuro.

O tépido e o lembrado

em traços diluídos de uma tinta

extraída do mar.

Linha desfeita em águas de vigília

na superfície do quarto

campo e guerra.