No coração das imagens

1. REVIRANDO A TERRA

"Quem ama as substâncias

ao designá-las já as trabalha."

Gaston Bachelard

Recordo saudosamente o tempo em que a terra

me encantava: do cheiro à massa; da cor à pasta.

Pasta maciça, consistência que excita os dedos ágeis,

de uma agilidade avessa, oleiro do improvável.

E era na terra que me sentia eu mesmo,

sonhador de unhas grandes, cavador de sulcos densos,

aprimorava a potência naturalmente esculpidora em mim.

Revirando a terra nas suas múltiplas possibilidades,

via um cosmo inteiro soterrado, funcionando numa lógica invertida.

Seres curiosos e sem olhos viam por vibrações:

cada tremular era sinfonia e filmes de imagens coloridas.

QUE ESPETÁCULO VER SEM OLHOS! VER POR VIBRAÇÕES!

Revirando a terra encontrava utensílios antepassados

e antepassados - antepassados mesmo! -

Sentado na terra habitava por momentos imensuráveis

o próprio mundo decorrido, já-passado!

Refrescando a mão árdua da posição de engatinhada,

sentia a úmida resposta das profundezas da terra,

e ali, cada vez mais, era eu mesmo que me sentia.

De olhos fechados, mão na terra, corpo espalhado

como raízes e galhos de um carvalho complexo

via como os seres do antromundo:

via por vibração, por densidade, pela umidade;

e sentindo, dizia todas as suas propriedades...

Ia sabendo a origem, a composição, a perecibilidade ,

a quantidade de solvente necessário

para uma maior maleabilidade da massa.

Tudo por aprender, como por osmose, revirando a terra.

Mas como dura pouco o trabalho devaneante!

Chicoteado nas costas, acordei no susto.

Com as sementes no fardo, derrubando-as desmedidamente,

descobri a brutalidade do ser despertado!

Revirando a terra em série, completei o turno,

mas conservei dentro das unhas de roedor,

fragmentos vibratórios da lição aprendida

no contato com a mais úmida terra.

Reservei em meu leito um espaço em que guardava

(a cada novo delírio terrestre) resquícios daquela terra sonhada,

e no minúsculo baú não pude hesitar em escrever:

"Santuário das terras reviradas."

Antes de dormir, quando acordo, antes do trabalho,

antes de SAIR PARA A VIDA,

toco, cheiro e recordo que a parte que mais me pertence

de mim mesmo fora deixada ali, num internato com os

seres cegos que enxergam por vibração: e a cada dia,

em cada abertura do santuário, uma nova lição

Sobre ver por vibração é aprendida, e

posso voltar à vida da maneira como ela é.

2. Espírito em borda

Só há bordas, margens,
Cais, nada mais visível
Aos planos oculares.
Aqui, tudo cai e jaz caído
Na verticalidade imposta
Éter à barro...
Embebemo-nos de bordas,
Rebocos no vazio, 
Mutirão que pinta o ar
E a arte faz vento -
Ou o vento faz arte?

Dobras no cais, onde a barca
Não se aproxima... Há que ser
Tocada por algum espírito
Intocado!

Rumores que escapam da posse, 
Ainda... Escape ao lado,
Lado-a-lado das margens, 
À fúria da flâmula que arde
À procura de todo espaço.
E há o que escapa: a volta, 
A dobra enérgica que afasta
Toda possessão!

O litoral, termômetro morno,
Convidá-nos a sermos bordas
Menos rebuscadas
Limpas em areias.
Desmancham o ser em líquidos
Que colorem o mar:
Homens n'água!
Escorrem atormentadamente
Levadas ao ritmo brando da brisa,
Aceitando ser margem encalhada.

Se avistares a dobra intocada
Do cais inatingível, dobre-se
Reverente: aquilo que não atingimos
Exige-nos reverência.
O liame intocado 
Deve ser reverenciado, 
Ainda que seja um cais,
Uma margem ou uma borda.

No calor, o que mais querer,
A não ser diluir-se lascivamente
Não temendo escapar aos princípios
Que prendem o corpo?
No calor, o corpo é borda,
Margem e dobra; dele
Sobe-desce raios brilhantes:
O corpo é margem em espetáculo
De cor, quando molhado, o sol
Reflete sua glória.
A areia, embebida do
Caldo quente dos 
Homens n'água,
Contém espíritos banhados
Em bordas...

E o corpo é espiritual em suas dobras
Que sobem-descem no vão
Intocado por espíritos intocados;
Corpo-cais, onde as barcas
Não conseguem tocar.

Ailton Volpato